Воскрес воистину, покинул свод гробницы
и вышел вон.
Всходило солнце, пели птицы,
Ни облачка на небе голубом.
Бог тяжело ступает по траве,
роса искрится, словно самоцветы.
Болит рука, пробитая гвоздем,
болит под ребрами, -
пять врат навек отверсты,
через которые вступила в тело смерть.
Над ней победа нелегко далась,
но ад повержен, сорвана печать,
Вот только должен прежде умирать
тот, кто потом воистину воскреснет.